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Sevrage. Un mot qui semblait inoffensif, dit comme ça mais, Joyce Fetherston pouvait en témoigner, était une vraie garce. C’était quand elle avait vu Archi fermer les yeux sous l’effet de la première dose qu’elle lui avait injecté qu’elle avait compris. Que si lui allait mal et qu’elle voulait être là pour lui, il allait falloir qu’elle assure. Et donc qu’elle change. Elle ne pourrait pas être cette éternelle irresponsable qu’on retrouvait dans un coin du château avant de l’amener à l’infirmerie. Elle ne pouvait plus être ce « cas désespéré ». Alors elle essayait. Elle avait recraqué, avant la rentrée, sur un rail, un tout petit rail de rien du tout qui lui avait fait les yeux doux. Mais elle tenait bon depuis quelques temps. Et c’était une horreur. Le petit qu’elle avait fait avant d’aller Archi était de la gnognotte à côté de ce qu’elle endurait à présent. Il n’y avait pas beaucoup de soirées depuis le début de l’année, ce qui réduisait le nombre de tentations d’autant. Mais le manque se faisait cruellement sentir. A la pause entre deux cours, quand elle allait habituellement se « repoudrer le nez », le soir en relisant un cours particulièrement chiant … mais le pire, c’était la nuit. Quand elle se réveillait en sursaut et en sueur et qu’il n’y avait rien pour l’aider à se calmer. Elle en avait des crampes. Elle tremblait et … elle craquait. Non, pas comme ça. Mais pour une autre drogue. Une drogue douce, la seule qui lui ait jamais fait du bien en toutes circonstances et ne l’avait jamais laissée tomber : les Chocapics. Alors elle se levait, elle enfilait un sweat aux couleurs de Salem au-dessus de son petit short de pyjama et descendait jusqu’aux cuisines attenantes à la cafétéria. Et cette nuit n’avait pas fait exception à la règle. Sans allumer sa baguette, connaissant maintenant le chemin par cœur, la demoiselle avait mis la main sur le précieux paquet. Et elle avait l’impression que ses tremblements s’étaient déjà atténués. Elle ferma les yeux, essayant de calmer sa respiration galopante. Tout irait bien. Surtout que … HAHA !!! LA MAIN DANS LE SAC !!! Et merde.

Elle se retourna, se demandant si elle devait lever les mains. Exaspérée, pas vraiment affolée. Elle allait sans doute se faire coller, et alors ? Tout dépendait de la personne sur laquelle elle tombait. Et avec la lumière dans la figure, façon mauvaise série policière moldue, ça n’allait pas être simple. Fetherston ?... C’est... toi ? Nan, c’est Morgane en tutu, ça se voit pas ? Elle venait de reconnaître la voix de son « assaillant », d’om cette réplique cinglante qu’elle ne se serait sans doute pas permise avec un professeur : Isaiah Ziegler. Ex-rockstar à laquelle elle en voulait « légèrement » de l’avoir foutu à la porte de sa loge quand elle s’y était introduite après un de ses concerts il y avait deux ans de cela, et qu’elle avait eu le plai-sir de retrouver en train de lui servir son plat de chili. Merveilleux. Et en plus, ce con se prenait pour son psy ou elle ne savait pas trop quoi. Bon, d’accord, en réalité, ça l’arrangeait qu’au moins quelqu’un s’intéresse à ce qu’elle tentait de faire, mais quand même, il avait refusé de la baiser … ! Avouez que c’était scandaleux. Pas gênée pour deux sous, mais surtout de plus en plus fébrile, la demoiselle attrapa un bol et se percha sur le comptoir, balançant ses jambes dans le vide alors qu’elle se servait. Non, elle n’avait pas l’intention de renoncer à son butin. Parce que bientôt, elle allait claquer des dents, de la sueur allait se mettre à perler sur son front et ce ne serait pas beau à voir. Elle était déjà pâle, avec de belles cernes sous les yeux, il n’y avait pas vraiment besoin d’en rajouter. Sans s’embarrasser d’une cuillère, elle attrapa une pincée de Chocapics et allait les laisser tomber dans sa bouche grande ouverte quand Isaiah demanda : Pourquoi juste des chocapics ?

La lumière les avait éblouis, aussi ne put-il pas rater le regard blasé que la jeune femme lui envoya. Que voulait-il entendre ? « C’est le seul truc qu’on ait bouffé, mon demi-frère et moi, quand on est restés trois jours dans la baraque où sa tarée de mère a réduit en purée notre père qui êtes aux cieux en apprenant mon existence et après m’avoir hurlé que je ne devrais pas exister ». ?« Parce que Caleb et moi on s’est toujours battus pour les avoir et maintenant qu’il est plus là, je fais genre que c’est mieux parce que je peux tout bouffer » ? Bien sûr. Non, tout ce à quoi il aurait le droit, ce serait Parce que les Chocapics, c’est sacré. Ni plus, ni moins. Elle finit par ouvrir ses longs doigts et réceptionna les céréales dans sa bouche. Elle ferma les yeux, juste pour apprécier. C’était comme … prendre sa dose. Juste … parfait. Ses mains s’étaient resserrées autour de son bol et leur tremblement diminua doucement. Elle réitéra l’opération une fois, deux fois, trois fois avant de soulever ses paupières, comme si elle se rappelait seulement maintenant de la présence de l’homme. Elle observa : T’as une sale gueule. Tu devrais peut-être dormir plutôt que genre, planquer la nuit pour des céréales. Ok, ce n’étaient pas n’importe quelles céréales, mais quand même. Ou culbuter une élève ou deux, ça te ferait peut-être du bien. Tu veux des noms ? On ne se refaisait pas. Surtout en position aussi évidence de faiblesse. Noyer le poisson.

Chaque bouchée était une délivrance. Les doigts de la jeune fille semblaient s’apaiser, mais pas la boule qui était montée, après s’être formée au creux de son estomac, jusqu’à obstruer sa gorge. En vérité, elle n’en pouvait plus, de se battre après une chimère. Elle, clean ? Quand on savait où était sa mère (« en cure de désintox depuis des années » « BONNE RÉPONSE, VOUS GAGNEZ SON POING DANS VOTRE FACE ! »), quand on l’avait vu arriver un nombre incalculable de fois dans des états affreux à l’infirmerie, comment pouvait-on encore se bercer d’illusions ? Elle ne dupait qu’elle-même. Personne ne la croyait capable d’y arriver. Alors pourquoi se battre ? Pourquoi continuer à bouffer ces céréales qui la réconforteraient un temps avant de la faire chialer parce que son frère n’avait pas daigné ramener son cul sur cette putain d’île, parce qu’elle avait l’impression de ne servir à rien auprès d’Archi, parce qu’elle était perdue, bordel ?! Heureusement, il y avait le crétin d’en face qui lui parlait, donc elle faisait son possible pour repousser cette boule traîtresse, à grands coups de Chocapics et de biatch attitude. Elle étouffa un rire moqueur quand il parla de son professionnalisme et elle souligna : En épiant des jeunes étudiantes pendant la nuit ? C’est vrai que ça a l’air hard, comme job, c’est peut-être une piste pour ma sortie de l’école. N’importe quoi, mais le temps qu’elle parlait en lui balançant n’importe quoi à la gueule, ça irait. En fait, le temps qu’elle n’était pas seule avec ses pensées, ses doutes et son putain de manque, ça allait. A peu près. Enfin elle pouvait faire bonne figure. Alors elle taillait. Et elle parlait de cul. T’auras qu’à laisser un mot sous mon bol de céréales, je sais où est ta piaule. Le tout assorti d’un haussement de sourcils suggestif. Comme si elle était en état de draguer quoi que ce soit ce soir. Il était probable que même un Jay en manque de violence n’ait pas envie d’elle, de peur de casser son jouet préféré (entendez « peur de ne plus pouvoir s’en servir », pas peur pour elle, hein, fallait pas pousser Mémé dans les orties, ils étaient pas intimes à ce point. Freb – coucou, Pampinette !).

Et il eut évidemment la délicatesse de le faire remarquer, ce à quoi elle répondit par une grimace et son majeur gauche bien tendu qui n’avait pas besoin de « fuck you » pour être explicite. Quoi ? Ouais, elle mettait plus de maquillage le matin mais il n’y avait pas de quoi écrire à la famille. Quand il mentionna l’infirmerie, ses ongles crissèrent sur le bord du bol avant d’attraper des céréales qui se retrouvèrent mises en pièces avec rage alors qu’elle marmonnait : Ils veulent pas de moi, ça les intéresse pas les « cas désespérés ». Ouais. Elle n’avait même pas droit à l’aide médicale nécessaire. Peut-être n’avait-elle pas pris la bonne personne, mais si son rejet à lui l’avait blessée, qu’est-ce que ça serait si elle aussi la regardait avec ses yeux si doux pour essayer de lui faire comprendre le plus gentiment possible qu’elle ne pourrait rien pour elle ? Elle n’y retournerait pas. Elle émit un grognement à son commentaire, puis un autre quand elle parla de le prendre pour un con. Il voulait quoi, qu’elle se mette à chialer et qu’elle lui raconte l’histoire de sa vie ? Il pouvait toujours se toucher et s’enfoncer profondément le manche de sa guitare dans le … ouais, enfin vous avez saisi l’idée (auto-censure de son perso bonjour !). Il jouait à quoi, là, à siroter son café tranquillement au lieu de lui dire ce que ça allait lui coûter de … minute … il pouvait la priver de Chocapics ? Genre jeter un sort dessus, ou verrouiller les placards ou … ? Ses mains se remirent à trembler. Pas ça. C’était le seul truc qui lui permettait de ne pas craquer. Elle inspira profondément, se promettant de faire n’importe quoi pour que ça n’arrive pas quand il réessaya une approche. Bien sûr qu’elle savait que c’était pour la faire craquer. Et bien sûr qu’il fallait qu’elle l’envoie chier. Mais …

Mais il avait raison. Evidemment qu’il avait raison. Mais le dire à haute voix ? Il serait bien trop content. « Ouais, j’ai bien fait de la repousser, cette pauvre gamine perdue de … » Wait wait. Elle n’était PAS une victime. Elle n’était pas une de ces fucking donzelles qui gueulaient à l’aide. Y avait personne pour l’aider, quoi qu’elle fasse. Elle ramena ses longues jambes sur la table et s’assit en tailleur, le regardant d’un air blasé un long moment avant de craquer, finalement : Quoi ? C’est quoi, le deal ? J’te dis « bravo, t'as raison, j’suis une putain d’hypocrite et y a rien qui va, j’suis en train de sombrer et y a rien qui me retient, j’suis en train de me sevrer et le seul truc qui m’aide à tenir c’est ces fucking céréales » ? T’as cru quoi, qu’on était dans un fucking talk-show avec des « pauvres gamines » qui racontent leur « fucking sad stories » ? Elle lui montra la cafèt avant de revenir à son bol en haussant les épaules : Ben tu t’es gourré. T’es une fucking rockstar à la retraite et moi j’suis une fucking it girl de Salem. End of the story. C’était vrai, quoi, il se prenait pour qui, son psy ? Qu’est-ce qu’il savait d’elle ? Et surtout, que croyait-il pouvoir faire pour elle ? Des conneries. Et pas question qu’elle le laisse entrer. Ils se cassaient tous. Papa. Caleb. Y en avaient qui restaient. Comme Archi. Mais il n’avait pas besoin de savoir que ça allait pas, c’était à elle de s’occuper de lui. Lui, voilà, il était à plaindre, parce que c’était vraiment un coup dur, tout ce truc de nuit de pleine lune. Elle … elle n’avait qu’à s’en prendre à elle-même. Et voilà. Rideau.

Elle en avait trop dit. Mais c’était sa faute, à ce con, à s’intéresser à elle, brusquement. Elle aurait préféré qu’il s’intéresse à elle quand elle était dans sa loge, cette nuit-là, tiens, est-ce qu’il savait seulement à quel point ça avait été compliqué de parvenir jusque là, alors se faire jeter comme une malpropre, merci bien. Tiens, on aurait quasiment pu faire le parallèle avec ce qu’elle était en train de faire. Elle s’était battue comme un beau diable pour ne pas sombrer jusqu’alors, et ils étaient face à face, de nouveau. Allait-il la priver de ce qui la tenait debout et la renvoyer comme une malpropre à la case départ ? Son sifflotement la fit tressaillir alors qu’elle reconnaissait la mélodie et franchement, elle en fut insultée. Elle, une drama queen ? Ouais, quelque part ouais, elle l’était. Mais c’était plus facile de montrer ce qu’elle voulait pour éviter qu’on creuse trop. Par contre il fallait qu’il arrête parce qu’elle venait de lui dévoiler un pan d’elle-même et que si tout ce qu’il faisait était siffloter comme un glandu, il allait se prendre son bol en pleine face (ouais, mais ça aurait été gâcher des Chocapics, en même temps). Et son sifflement commençait à l’agacer, tellement que ses ongles grincèrent sur la porcelaine du bol. Ok, projectile dans trois, deux, un …

Mais il parla, juste à temps. Même si c’était au départ seulement pour lui faire une réflexion sur son langage. Elle leva les yeux au ciel en l’observant se lever et se concentra de nouveau sur son bol et ses céréales, les seules qui lui soient fidèles, même si elle les voyait dans d’autres bols que le sien … mais elle leur pardonnait, elle savait ce que c’était, de ne pas être constant. Elle laissait son regard sur Isaiah, sincèrement en demande et en attente, même si ses épaules s’étaient voûtées dans un mouvement protecteur. Il pouvait très bien juste passer par la porte. De toutes les manières, elle lui avait plus ou moins fait comprendre qu’il n’y avait rien qu’elle veuille de lui. Ou l’inverse ? Il ne fallait pas qu’elle baisse la garde. Il fallait qu’elle s’accroche à sa rage contre le monde entier pour continuer de tenir, même si tout s’effritait au fur et à mesure. Elle ne voulait pas être cette ado paumée qu’elle était pourtant. Parce que … parce que ça faisait trop mal. Ça faisait trop peur. Et il faisait bien trop froid. Ses dents ripèrent quand il parla de respect de soi et elle failli lui exploser au visage. Il fut sauvé par une bouteille de lait vers laquelle elle baissa les yeux avant de les lever vers lui. Elle l’attrapa, sans un mot, coinçant son bol entre ses cuisses. En d’autres circonstances, elle en aurait renversé partout sur son t shirt, puis aurait sauté à bas du plan de travail en disant « oups » avant de se coller à lui et de lui demander s’il fallait nettoyer ça a l’eau ou avec la langue …

Mais pas cette fois. Parce qu’à chaque goutte de lait qui tombait dans le bol, il y avait une partie d’elle qui se mettait à pleurer. Elle finit par lâcher : Pourquoi je le f’rais ? Ouais. Pourquoi se respecter quand on était quelqu’un comme elle ? Elle reboucha la bouteille de lait et la posa à côté d’elle. Ses mains tremblaient et elle manqua de la laisser échapper. Elle considéra ses Chocapics, parce qu’eux, c’était facile de leur parler, ils allaient finir dans son estomac, de toutes les manières. Personne l’a jamais fait. Essayant de contrôler ses mouvements, elle rattrapa son bol, décroisa les jambes et se remit sur pieds. Elle lui passa devant pour aller chercher une cuillère. Elle s’adossa au meuble une fois qu’elle l’eut et finit par relever les yeux vers lui : C’est facile, de se respecter quand on est comme toi. Sa moue était frondeuse mais ses lèvres tremblaient et ses grands yeux étaient humides. Elle haussa les épaules, essayant d’avoir l’air blasé : J’sais pas, j’te connais pas, mais tu dois bien avoir des parents. Qui t’aiment, genre. Elle, elle avait une junkie en désintox et de la bouillie qui devait toujours maculer le tapis du salon de cette folle furieuse. Puis des gens, des potes, ton groupe là … Ouais, bon, un était mort et elle murmura un ’Scuse. maladroit. J’sais pas, des copines, des mecs, ‘fin des gens. Sans compter tes fans. Des gens qui donnaient une légitimé à son existence. Qui croyaient en lui et qui le soutenaient, quoi qu’il advienne. Elle, elle était juste … cette erreur de la nature qui n’aurait jamais dû voir le jour. Sans elle, Caleb aurait eu une famille aimante, il aurait eu un équilibre. T’as une place sur Terre. On t’a voulu et on te veut toujours. Ouais. Il avait cette chance. Elle attrapa sa cuillère et enfourna les Chocapics dans sa bouche. C’était le moment de se la fermer avant de virer sentimentale, sens de la vie et tout ça.

Il l’emmerdait, ce con. Elle allait finir par se mettre à chialer, en plein milieu de la cuisine, sur son fucking bol de Chocapics. Et après, il ferait quoi ? Il la prendrait dans ses bras pour la consoler en lui caressant les cheveux et en lui disant que ça irait bien ? Il l’emmènerait à l’infirmerie où il la laisserait, content de s’être débarrassé de cette charge dont il s’apercevrait bientôt qu’il n’avait strictement rien à foutre et qu’il ferait mieux d’abandonner immédiatement avant qu’elle ne lui amène des ennuis ? Comme ça ce connard d’infirmier pourrait la foutre dehors parce qu’il fallait de la place pour « les cas non-désespérés ». Et elle, elle pourrait se laisser crever dans le couloir parce que, de toutes les manières, personne n’en avait rien à foutre. Il cherchait quoi, avec ses questions, ses discours à la con ? A la foutre encore plus à poil, moralement parlant ? (Parce que physiquement il s’en branlait, si vous me passez l’expression). Elle y était déjà. A chaque fois qu’elle se retrouvait à se raccrocher à ce bol de céréales, elle ne tenait plus qu’à un fil. Et si on le coupait, elle s’effondrait. Elle sentait déjà ses jambes amaigries se mettre à trembler et elle n’aimait pas ça. Elle ne voulait pas tomber au sol. Elle ne voulait pas qu’on lui fasse quitter l’île. Elle l’emmerdait, ce connard, avec ses questions de merde. Qu’il lui foute la paix, il se prenait pour qui, un putain de psy ? Alors ouais, c’était cool, il avait mis le doigt sur ce qui n’allait pas. Elle n’était effectivement qu’une jeune fille mal dans sa peau qui n’avait aucun respect pour elle-même. BRA-VO ! Et ça changeait quoi, qu’elle l’ait dit, hein ? Il allait le répéter à sa directrice de maison ? Ca lui changerait quoi, à sa vie, quand il irait dormir ? Que dalle. Et elle, de l’avoir reconnu à voix haute ? Beaucoup. Parce qu’elle ne l’avait jamais dit. « Je ne me respecte pas ». Elle le savait. Quand ils s’étaient engueulés, avec Archi, c’était venu sur le tapis. Mais ce n’étaient que des mots pour blesser. Pas là. C’étaient des mots pour … elle ne savait même pas, en fait.

Qui le blessaient en tous cas, par ricochet. Enfin franchement, il l’avait cherché, à dire de la merde pareille et puis elle s’était excusée. Elle se crispa quand elle l’entendit parler d’Aidan (il était sexy, ce con, aussi, mais bon, paix à son âme etc), mais ce fut sans doute quand il parla de sa mère qu’elle eut le plus de mal à encaisser. Ses dents grincèrent et elle sentit une larme pointer le bout de son nez au coin de son œil alors qu’elle soufflait : L’plus cher trésor de ma mère, c’était sa putain de came. Elle enfonça ses incisives dans sa lèvre, n’obtenant que de la couper franchement, du sang perlant sur le blanc de ses dents. Mais elle s’en foutait, actuellement, elle luttait pour de pas fondre en larmes. Ce qui fut une perte de temps, étant donné que quand il parla du fait d’avoir été désiré, elle éclata d’un grand rire qui se brisa, et la perle salée se décrocha du canal lacrymal d’où elle s’était échappée pour venir tracer un long sillon sur sa joue, bientôt rejointe par d’autres. Elle le laissa finir, même si ce qui montait en elle allait finir par sortir. Et sortait déjà, en un torrent continu de larmes. Le pire fut quand il parla du respect qu’il avait eu pour elle. Un nouveau rire lui échappa et elle bascula son bol dans une seule main pour endiguer le flot de ses larmes du revers de l’autre en renchérissant sur sa conclusion : Merci. Pour pas me balancer, hein. C’est sympa, tout ça. Mais ça rime à quoi ? Elle le regarda, toujours ses céréales suspendues dans une seule main pour l’interroger du regard, sans pouvoir arrêter ses larmes silencieuses : Me fais pas rire. Tu m’as à peine regardée une demi-seconde, dans ta putain de loge. Ça avait été un calvaire d’arriver jusque-là et tu m’as juste foutue à la porte. Alors me fais pas croire que tu m’as psychanalysée en deux secondes trois. J’en ai berné vachement plus longtemps. Tu sais quoi d’ailleurs ? Je berne la quasi-totalité de cette putain d’école. Alors merde.

Elle posa son bol avec force sur le comptoir, finalement excédée et brisée à a fois. Elle posa les mains deux secondes dessus : Moi j’ai dit que je connaissais rien à ta vie. Mais tu sais quoi ? Breaking news, tu connais rien à la mienne. Alors arrête de dire que quelqu’un m’a voulue, okay ? J’suis qu’une putain d’erreur qui aurait jamais dû voir le jour et crois-moi, c’est bien imprimé. Sa poitrine se souleva avec difficulté alors qu’elle endiguat un sanglot. Putain. Elle n’avait JAMAIS parlé comme ça, à qui que ce soit. Et elle avait juste envie de vomir. De se vomir. Qu’est-ce qu’elle foutait encore là, à se plaindre ? Et lui, qu’est-ce qu’il foutait là, à faire comme s’il en avait quelque chose à foutre. Elle se retourna pour lui lançait un regard noir, pâle comme jamais : Là, ça va, t’es content ? La si jolie mais si triste jeune fille a enfin tout avoué, elle va aller mieux ? Elle va se soigner ? T’as fait ta BA du jour et tu vas pouvoir aller te coucher l’esprit tranquille en n’en ayant plus rien à foutre, la certitude du devoir accompli, ça te suffit ? Ben guess what ? CA VA PAS MIEUX ! Elle avait crié ou tout du moins avait essayé, sa voix éraillée par les larmes, la fatigue et le manque n’étant pas vraiment des plus puissantes. Dans l’énervement, sa main partit et percuta le bol de Chocapics qui fit un vol plané et alla s’écraser au sol. Soudain coupée, elle regarda, suspendue à un fil, les morceaux de porcelaine, le lait, et les céréales par terre. Et elle éclata en sanglots, purement et simplement.

La digue avait cédé et c’était maintenant l’innondation. Toutes les barrières que Joyce avait pu placer sur la route de ses émotions étaient rompues. Et elle en avait mis un certain nombre. Depuis que son père s’était fait réduire en purée sous ses yeux, elle n’avait pas arrêté. Elle n’avait pas versé une seule larme, et avait tout enfoui. Le regard de dégoût que lui avait lancé la femme qui avait brisé son cœur d’enfant, l’impact qu’avait eu son « elle ne devrait pas exister », la mort subite de celui qu’elle avait vu comme le héros qui venait de la sauver de son inconsciente de mère. Le refouler avait été plus simple, même si cela avait complètement conditionné la personne qu’elle était. La drogue, les garçons, son attitude revancharde. Et, depuis qu’elle avait arrêté la drogue, tout remontait, par vagues. Tous les soirs, elle essayait de les repousser, à coups de bol de Chocapics, et tous les soirs, elle avait réussi. Jusqu’alors. Crispée, ses mains tremblaient, l’une écrasant ses lèvres, l’autre agrippant comme elle le pouvait son t-shirt, comme pour contenir le flot de larmes qui se déversait malgré elle. Chaque sanglot était une torture, chaque soubresaut retournait ses entrailles déjà malmenées. Joyce n’était plus, et en même temps n’avait jamais eu autant l’impression d’être si désespérément vivante. Tout son corps hurlait et ce cri assourdissant lui déchirait les tympans. Elle voulait se boucher les oreilles mais ne pouvait bouger. Il fallait qu’elle s’apaise avant tout et pour l’instant, elle ne semblait même pas proche de commencer à aller mieux. Ou en tous cas, à aller moins mal. Le fait de casser ce bol, tout aussi symbolique soit-il, avait tout ravagé d’un coup. Ce bol, c’était sa santé mentale, ou tout du moins ce qu’il en restait. Cela avait toujours constitué une constante dans sa vie, un équilibre certain. Et oui, quand l’équilibre d’une personne dépendait de céréales, il était temps de commencer à se poser des questions.

Mais qui s’en posait pour elle ? La réponse était pourtant évidente. Pers… quelqu’un venait de se pencher pour ramasser les morceaux de porcelaine. Le cœur de la jeune fille s’emballa quelques instants. La métaphore pouvait être poussée jusqu’au bout si l’on cherchait, même si jamais son esprit ne le formulerait de la sorte. Elle l’observa quelques instants, sans se rendre compte que ses sanglots devenaient de moins en moins sonores, jusqu’à ce qu’elle ne soit plus qu’en train de pleurer doucement et silencieusement. Le rouge du sang de l’homme l’hypnotisa quelques instants, quelques gouttes allant se mêler au blanc du lait et contrastant avec le sombre de la nourriture répandue. Le temps s’était suspendu, ou en tous cas, le monde de Joyce avait arrêté de tourner pendant quelques instants. Le temps qu’il nettoie. Qu’il se relève. Qu’il répare tout, comme ça, d’un coup de baguette. Les yeux de la demoiselle s’étaient séchés et contemplaient l’individu d’un œil nouveau, bien que toujours aussi rouge. Il s’avançait vers elle et … lui passa à côté.

La sensation de chute fut d’autant plus vertigneuse que la remontée avait été rapide. Le souffle de la jeune fille se coupa soudain alors que, dans son dos, il énonçait : Je suis désolé. Je ne connais pas ta vie, c’est vrai… Bien sûr que non … Bien sûr que non quoi, Joyce Fetherston ? Bien sûr que non, il n’est pas réellement désolé ? Qu’est-ce que ça peut lui foutre, après tout, ce n’est pas lui qui est au bord du gouffre. Peut-être que si ? Il ne fallait pas demander à Joyce d’avoir remarqué ses larmes, dans l’état dans lequel elle se trouvait, c’était un peu trop pour elle (comme une part de gâteau ou un cookie, coucou Tsonga). Et bien sûr que non il ne connaissait rien de sa vie. Et il ne cherchait pas non plus. Comme tout le monde. Mais peut-être était-ce au final mieux comme cela. Il reprenait son chemin et elle … elle ne savait pas. Son regard accrocha le bol de Chocapics. Qu’avait-il fait ? Qu’avait-il essayé de faire, plutôt ? Rien. Elle se sentait complètement vide. Elle avait envie de fracasser de nouveau le récipient au sol, juste pour lui montrer à quel point ce qu’il faisait ne servait à rien, à quel point il avait chié, ce soi-disant chevalier en armure. N’importe quoi. Il était comme tous les autres. Enfin non. Il était pire. Parce qu’il lui avait foutu le nez dans sa merde, il l’avait forcé à le confesser et après il la laissait se débattre. Quel … connard. Mais elle n’avait même pas la force de s’énerver. Elle était juste … amorphe. Et complètement désespérée. Sans un regard en arrière, elle parvint à articuler. Va te … Non, elle n’avait même pas la volonté de l’insulter. Elle se dirigea vers la sortie, sur ses jambes tremblantes qui ne la porteraient sans doute pas très loin.

Tout était flou et ses genoux manquaient de se dérober à chaque pas. C’était comme si quelqu’un avait déclenché une tempête qui avait tout ravagé sur son passage. Les membres de la jeune fille tremblaient de façon incontrôlable et elle serait sans doute incapable de se traîner jusqu’en haut des escaliers. Heureusement que la salle commune de Salem n’était qu’au premier étage, mais c’était déjà beaucoup trop. Pourquoi avait-il fait ça ? Et comment allait-elle faire le lendemain pour se lever, s’habiller, se maquiller et prétendre que ça allait ? Il avait tout fait voler en éclats en la forçant à confesser ce qui la rongeait. Quel enfoiré. Quel … Il venait de se matérialiser devant elle. Elle n’eut même pas la force de lui lancer un regard noir et se contenta d’essayer de le contourner. Mais à peine avait-elle esquissé un mouvement qu’elle sentit ses bras se refermer sur elle. Mais qu’est-ce qu’il foutait ? Elle bougea, doucement, essayant de se cabrer sans y parvenir, voulut lui donner un coup pour qu’il la laisse partir mais ne parvint qu’à taper faiblement du plat de la main sur son torse. Ridicule. Elle était ridicule. Et lui il fallait qu’il arrête. Ça ne rimait à rien, il ne faisait que de la merde, il n’arrêtait pas de lui faire du mal et … et la chaleur de son étreinte finit par avoir raison d’elle. C’était simplement qu’elle n’arrivait pas à le repousser. Pas à se battre. Même si elle aurait aimé l’insulter pour ce qu’il avait fait. Le mordre, lui faire mal, lui lancer un de ces regards noirs dont elle avait le secret, qui disaient « tu ne vaux même pas une miette de mon attention ». Mais c’était impossible.

Là, tout ce qu’elle pouvait faire, c’était se mettre à pleurer au creux de ses bras, se raccrochant à ses épaules pour ne pas tomber. Merde. Merde merde merde, qu’est-ce qu’elle faisait ? Pardon. Je suis désolé. Allez, envoie-le se faire foutre, Joyce, mais qu’est-ce qui t’arrive ? Fuis, griffe-le, crache-lui dessus ! Il va partir, lui aussi, comme Papa, comme Caleb. Ou tu voudras le protéger de tes problèmes, comme Archi. Ou tu ne voudras pas assumer ce que tu es, comme avec Ariel, comme avec Indiana. Ça ne rime à rien … Mais rien ne sortait, pas un mot, pas un cri, ni même un gémissement. Même ses sanglots étaient silencieux. Son visage était enfoui dans son cou et elle laissait libre cours au désespoir qui l’habitait. Et, malheureusement pour lui, cela se concrétisait en mètres cubes d’eau salée s’échappant de ses canaux lacrymaux, sans rien d’autre pour attester de ce qu’elle pensait ou ressentait. Je suis désolé. Je suis là. Je suis là. Elle trembla un peu plus violemment et se resserra inconsciemment contre lui. Il était là. Là, oui. Mais plus tard … ? ça va aller. Il lui fallut quelques secondes pour se reprendre. Ses mécanismes de défense étaient suffisamment bien rodés pour se remettre en marche malgré l’état grippé des rouages. Elle tenta de lui glisser entre les doigts mais elle n’y parvint pas. Elle se contenta donc de glisser : Fais pas des promesses que tu tiendras pas. Pourquoi lui, pourquoi ce type s’intéressait-il brutalement à elle ? Elle imprima une légère pression sur ses épaules pour qu’il la lâche. Elle n’en avait pas forcément envie. Elle ne savait pas, en réalité. Elle n’était qu’une adolescente sous-alimentée et en manque, terrorisée par le poids de ce qu’elle venait de libérer en quelques mots. Pas de perspective d’avenir, pas d’estime d’elle-même, juste ce vide incommensurable qu’elle essayait de remplir avec du sexe et de dissimuler par une attitude bravache. Quelle pitié.

Les paupières mi-closes, Joyce essayait de savoir quoi faire. Elle ne voulait pas dormir seule ce soir, mais il était certain qu’il n’allait pas réagir positivement si elle lui sautait dessus. Ou alors elle se débrouillait pour qu’il la ramène et elle s’introduirait dans la chambre d’Archi, il ne s’en formaliserait sans doute pas. Mais en même temps, ce n’était pas exactement son style donc il risquait de se poser des questions. Il y avait Nate, aussi, mais elle avait déjà eu recours à lui de façon récente, donc il risquait de vraiment s’inquiéter et d’en parler à Adam et là, elle serait bonne pour le centre de désintoxication pour jeunes en difficultés. Pas question. Elle voulait, elle devait rester là. Épuisée, incapable de se dégager, elle finit par décider de remettre son sort entre ses mains. Pourquoi pas ? Au point où elle en était, que pouvait-il lui faire de pire ? Doucement, elle fit glisser ses mains dans son dos et souffla : Je vais tomber. De sommeil, de fatigue nerveuse, de sous-alimentation. Mais elle souffla : Tout sauf l’infirmerie, s’il te plaît. Elle ne voulait pas affronter le regard de l’autre bellâtre qui ne faisait que la juger ou inquiéter la douce Savannah. Elle voulait juste se rouler en boule dans un coin. Et attendre que ça passe. Qu’elle retrouve la force d’envoyer chier le monde entier. Demain matin, peut-être. Il ferait jour.

Flotter… Elle avait l’impression de flotter. C’était comme si elle s’était détachée de son corps. Celui-ci devenait de plus en plus immatériel au fur et à mesure que le temps passait (elle faisait tout pour, en même temps, c’était entièrement sa faute) alors peut-être avait-elle fini par s’en détacher. Mais où se trouvait-elle ? Quelques secondes auparavant, elle suppliait cet employé de la cafétéria, ex-rockstar sur laquelle elle fantasmait allègrement à l’époque et qui avait décidé de lui prendre la tête « pour son bien », de ne pas l’emmener à l’infirmerie. Et maintenant, elle flottait. C’était la seule chose dont elle avait conscience. Non. Il y avait quelque chose de chaud sous sa joue droite. De doux, aussi. Sans parvenir à déterminer exactement ce que c’était, elle décida que cela ne pouvait pas lui faire de mal et s’abandonna contre cette zone tempérée, qui diffusa bientôt des vagues apaisantes dans tout son être. Elle ne savait pas où elle était. Certainement pas au paradis, à moins que Dieu ait un drôle de sens de l’humour et fumé un ou deux pétards de trop car elle avait définitivement tracé sa voie jusque dans les profondeurs. Mais une chose était sûre, elle se sentait en sécurité. Alors elle lâcha prise, enfin. Enveloppée dans ce cocon de douceur, elle se laissa totalement aller, se remettant entre les mains d’Isaiah qui la porterait là où il le voudrait. Un tel abandon de sa part était rare voire inédit. Mais c’était reposant. Et pourquoi se battre, au final ? Que lui importait ce qu’il advenait d’elle ? Pour une fois, elle ne pensa pas à Archibald, ou à son frère. Si elle se laissait sombrer une fois pour toutes, quelle différence cela ferait-il ?

La promesse d’Isaiah, elle ne l’entendit pas consciemment. Mais, entrée dans son esprit, elle alla s’y imprimer, non pas au fer rouge, mais d’une manière beaucoup plus douce et délicate. Aussi douce que le tissu sur lequel elle fut déposée. Il s’agissait donc d’un lit. Elle força son esprit à se taire pour profiter de l’engourdissement qui gagnait l’ensemble de ses membres et son esprit. Sa tête ballotta sur le côté et elle sombra dans les bras de Morphée sans plus de cérémonies. Un tressaillement agita ses lèvres, avant qu’elle ne se détende, comme le reste de sa personne. Ainsi assoupie, elle avait l’air serein ou quasiment. Son expression mutine disparaissait et toute trace de tension n’était qu’un souvenir. Comme si, sous la couche de peinture cosmétique, il n’y avait que cette enfant perdue qu’elle était en réalité. Une découverte que peu avaient faite, parce qu’elle ne l’autorisait pas. Nathaniel l’avait vue comme ça. Archibald … pas depuis longtemps. Elle prenait sur elle, récemment, pour ne pas l’alarmer. Alors qui ? Même pas ses camarades de dortoir. Non. Joyce expérimentait quelque chose de nouveau. Et ce n’était pas désagréable. A mesure que ses songes défilaient, elle bougeait, doucement, gémissait, parfois. Nul pleur, nul hurlement ne vint cependant troubler son repos. Etait-ce la berceuse de l’homme ou les lettres dorées de l’engagement verbal qu’il avait pris qui servaient de garde-fou ? Elle n’aurait su le dire. Mais elle ne le chercherait pas, pas plus qu’elle ne voudrait capturer l’essence des songes de cette nuit. Certaines choses étaient faites pour être ressenties au passage. Et cette parenthèse dans sa vie en ferait partie.

Lorsqu’elle s’éveilla, ce fut progressif. Elle savait que la nuit n’était pas encore finie. Ne demandez pas comment, elle le savait, un point c’était tout. Précautionneusement, elle souleva une paupière. Sa bouche était sèche, comme après une soirée trop arrosée, mais elle n’avait pas touchée à une goutte d’alcool depuis très longtemps. Battant des cils une fois, deux fois, dix fois, elle parvint à distinguer le plafond. Premier soulagement : ce n’était pas celui de l’infirmerie. Elle commençait à le connaître. Il avait respecté ce qu’elle lui avait demandé. Il. Calmement, elle laissa sa tête basculer pour regarder Isaiah qui dormait. Bien. Il avait du l’amener dans sa chambre. Une espèce de montagne poilue était également présente. Levant la main, elle en effleura la toison et sentit les larmes lui monter aux yeux, avec l’urgence d’enfouir son visage dedans. Elle se sentait apaisée. Mais toujours aussi perdue et brisée.

Sans faire le moindre bruit, elle pivota, jusqu’à ce que ses pieds touchent le plancher. Elle dut s’y reprendre à deux fois pour se dresser sur ses jambes, qui tremblaient toujours autant. Elle était en petite tenue dans la chambre d’un des membres du personnel. En d’autres circonstances, cela l’aurait fait sourire sardoniquement et elle en aurait profité pour tirer parti de la situation. Mais ce n’était pas un temps ordinaire. Il fallait qu’elle … boive, dans un premier temps. Elle n’avait pas la moindre idée de l’heure. Peut-être était-il encore temps pour elle de regagner le dortoir de Salem l’air de rien. Elle évitait de réfléchir à ce qui s’était produit la veille. Elle voulait juste s’hydrater. Elle repéra une porte qui devait être celle de la salle de bains et la poussa. Elle la referma du bout du pied, avant d’allumer. Allumer le robinet. Ne surtout pas jeter un coup d’œil dans le miroir. Et mettre la tête sous le jet d’eau glacée. Bien. C’était un début.