« C’est une armure qui se prend pour un ours parce qu’elle fait la prise de l’ours et donne des pattes d’ours à tout qui lui lance un sort pour s’en libérer. » Jude ouvrit la bouche et la referma, tel le mérou inspiré. Elle ne savait plus trop s’il fallait blâmer les élèves, et celle-là en particulier, s’il fallait se racheter un cerveau ou tout simplement prendre la fuite à toutes jambes avant que quelqu’un ne finisse mort. Un indice : ce quelqu’un ne serait probablement pas elle.

Emboîtant le pas à la rouquine, Jude médita sur son ton docte et ses paroles inquiétantes. Prise de l’ours. Hum. Donne des pattes d’ours. Est-ce qu’il fallait comprendre que tous ceux qui l’approchaient se transformaient illico presto en grizzli ? Ou juste qu’elle donnait des coups de pattes ? Etait-elle transformée en ours ou juste agissant comme tel ? Allez savoir. En songeant qu’elle déciderait devant la chose, la concierge ravie (ou pas) suivit sagement la Beauxbâtons dans le dédale des couloirs.

Laquelle Beauxbâtons délirait manifestement à voix haute. Ou alors, elle ne savait juste faire preuve d’aucune retenue et les choses étaient plus inquiétantes – pour elle, parce que Jude se fichait de l’éducation des élèves comme de la première babouche de Prosper Mérimée tant qu’ils ne salissaient pas les couloirs.
« Ouep, certains, ça s’rait pas grave, ceci dit. » L’Auror acquiesça, sans mot ajouter, visionnant des films mentaux impliquant la torture d’une bande de blondes espionnes et idiotes.

« Heureusement qu’elle est sympa, Sylvie, sinon c’est tentant de lâcher « débrouille-toi toute seule ». ‘fin, vous me direz, les gens sympas sont souvent débrouillards et pas bêtes donc ils s’en sortiraient, quand on dit ça. Pas les autres. Pas les clinches glousseuses, quoi, qui ont peur de se retourner un ongle en voulant lancer un sort. Alors que, en plus, c’pas possible. On se retournerait carrément toute la main. Mais ‘faudrait vraiment se louper. Vous me direz, vu que les glousseuses ont un cerveau modèle pois cramé, c’est clair que ça doit pas aider à lancer un sort. Mais ‘faut lancer les cognards, alors. Parfois, ça aide à remettre les neurones. ‘fin bon … »

Là, elle était perdue. « Sylvie, c’est l’armure ? » lança négligemment Jude, avant de continuer sur sa lancée. « Ou juste une élève prisonnière de l’armure ? » Qu’on baptise les gardiens sacrés et fort rouillés malgré ses efforts du château ne l’aurait pas plus surprise que ça. Quant aux gens débrouillards … l’Américaine n’aimait pas les gens dont il fallait s’occuper (d’où son désamour des enfants, probablement). C’était probablement ce que la fille avait voulu dire par là, parce que rien n’incluait véritablement dans les statuts de sympathie une clause de « fais ta vie tout seul comme un grand ».
Les clinches glousseuses, c’était une autre affaire, et elle faillit s’étrangler de rire en entendant le terme, si désuet et prononcé avec autant de désinvolture. Elle était marrante, celle-là. Mais d’où est-ce qu’ils sortaient tous ces élèves ? Le fait qu’elles n’aient de toute évidence que quelques années de différence la rendait encore plus perplexe. « Tout à fait ! » répondit la concierge en essayant de reprendre son sérieux.

« Vous m’suivez ? » Pas du tout. « Oui, oui. » Elle suivait, quand bien même l’autre marchait d’un pas très rapide … Et ce, jusqu’à ce qu’elles arrivent de vue de l’armure. Et d’un élève pourvu de pattes d’ours. Littéralement. Arborant un sourire ravi devant ce petit défi, Jude eut un fou rire intérieur. Qui que soit le responsable de cette pagaille, il s’y était pris magnifiquement. Sa punition serait donc à la même hauteur.

« Et ben, quel bordel, » s’exclama-t-elle familièrement, avant de s’adresser gaiement aux deux ou trois fous qui étaient restés dans le coin : « Allez, tout le monde recule ! »

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Que ne ferait on pas pour l’appel de l’aventure ? « Rien » constituait la plus vraissemblable réponse pour la Beauxbâtons. Sonechka gagnait incontestablement en hardiesse et en audace lorsque le jeu en valait la chandelle, et ce malgré le fait qu’elle soit déjà bien téméraire et excentrique de nature. Voilà pourquoi elle approchait ainsi les autorités qui, d’ordinaire punissaient ses incartades, sans craindre le moindre sermon. Pour le moment. Sa langue s’était également tout naturellement déliée et elle débitait avec gaieté le menu de l’actuelle mission. ♦.♦.♦ Sylvie, c’est l’armure ? Ou juste une élève prisonnière de l’armure ? ♦.♦.♦ Jetant un regard surpris à la concierge, la rouquine ouvrit la bouche pour sans doute ne jamais la refermer. ♦.♦.♦ Nan, Sylvie, c‘est une Beauxbâtons, pas une armure, sinon, j’crois que j’aurais laissé ça comme ça, à moins que l’armure soit vraiment hyper sympa et m’ait demandé de venir trouver quelqu’un. Parce qu’une armurours, ça a une certaine classe. ‘fin, notez bien, être Birmane, ça doit être classe aussi, et par « Birmane », entendez « Bearman », un cousin lointain d’un certain Peter Parkers, si si. J’aurais p’têtre dû tenter de la toucher avant de venir vous chercher. Vous me laisserez la toucher, juste pour voir ? Ou « le ». C’est p’têtre un armure. J’avoue que j’ai oublié de lui demander son nom. J’connais bien Godefroy mais ça aide pas. On l’a amené avec nous de Boba. Quand il est ronchon, on s’rappelle qu’il vient d’un bled qui s’appelle presque Soupe et on lui apporte du lait. Mais ça l’a jamais fait rire. Sans blague ? En revanche, niveau croisades, il est incollable. Vous vous y connaissez en croisades ? ♦.♦.♦ Débita la septième année qui, à elle seule, était parfois plus déstabilisante qu’une horde de Maures armés jusqu’aux dents.

Poursuivant son chemin, la demoiselle observait sa comparse momentanée du coin de l’œil. ♦.♦.♦ Tout à fait ! ♦.♦.♦ Vous êtes plus sympa que c’qu’on dit d’vous, vous savez. ♦.♦.♦ Asséna-t-elle de sa légendaire franchise quand elle remarqua que son aînée s’en était allée flirter avec le fou-rire. Non mais on disait toujours que les concierges étaient rasoirs, Kassidy en particulier, mais elle n’était pas plus dragonne qu’une autre, jusque-là. ♦.♦.♦ Oui, oui. ♦.♦.♦ La preuve, elle la suivait encore sans rouscailler que la vie était trop dure, olala, ou que ces vilains vilains élèves avaient encore monté on ne sait quel plan tordu pour pourrir la vie des adultes rabats-joie.

Arrivée sur les lieux, la Franco-russe lorgna ostensiblement sur l’armure, ayant dans un coin du fertile terrain qu’était son esprit une petite graine de folie en train de germer. L’idée de devenir une super héroïne dont les pouvoirs seraient basés sur la force du grizzly lui paraissait soudain très attractive. ♦.♦.♦ Et ben, quel bordel. ♦.♦.♦ J’trouve que c’est pas mal pensé, ‘faut dire. ♦.♦.♦ Commenta la sorcière, en pleines cogitations. ♦.♦.♦ Allez, tout le monde recule ! ♦.♦.♦ J’peux aider ? Les interventions, ça m’connaît. L’Aurorisme, c’est d’famille ! ♦.♦.♦ Claironna fièrement Sonechka pour qui pareille intervention était forcément dans ses cordes étant donné son ascendance. Elle se fit d’ailleurs la réflexion qu’elle aurait pu tenter l’une ou l’autre chose toute seule mais Sylvie n’avait pas l’air très enthousiasme à l’idée puis bon, on aurait encore été lui rabâché qu’elle n’avait pas respecté le règlement.

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« Nan, Sylvie, c‘est une Beauxbâtons, pas une armure, sinon, j’crois que j’aurais laissé ça comme ça, à moins que l’armure soit vraiment hyper sympa et m’ait demandé de venir trouver quelqu’un. Parce qu’une armurours, ça a une certaine classe. ‘fin, notez bien, être Birmane, ça doit être classe aussi, » Jude lui lança un regard d’incompréhension totale. Cette conversation s’enfonçait à chaque minute un peu plus profondément dans le gouffre du Grand N’importe Quoi et Jude n’avait pas de piolet pour remonter. Est-ce qu’elle arrêtait parfois de parler ?

Apparemment pas. « J’aurais p’têtre dû tenter de la toucher avant de venir vous chercher. Vous me laisserez la toucher, juste pour voir ? Ou « le ». C’est p’têtre un armure. J’avoue que j’ai oublié de lui demander son nom. » « Peu importe. » Interrompit Jude, un brin effarée par cette diarrhée verbale. « Non. » Non, elle ne la laisserait pas toucher une armure ensorcelée qui agrippait les gens. A moins de vouloir faire un méga-pâté d’élèves, aromatisé à l’amure, ce qui n’était a priori pas dans ses plans. « J’connais bien Godefroy mais ça aide pas. » Qui était Godefroy ? Encore un type prisonnier quelque part ? Pourquoi la rouquine semblait-elle connaître la planète entière et, plus important, pourquoi la planète entière sonnait-elle en mauvaise posture quand elle parlait ? « On l’a amené avec nous de Boba. Quand il est ronchon, on s’rappelle qu’il vient d’un bled qui s’appelle presque Soupe et on lui apporte du lait. Mais ça l’a jamais fait rire. » « Étonnant. » Fut le commentaire sobre de la concierge, un peu dépassée. Sans compter qu’elle ne comprenait pas grand-chose à cette histoire de soupe et de lait, dans la mesure où elle ne mettait pas de lait dans sa soupe. Jamais. Non pas qu’elle mange souvent de la soupe. « En revanche, niveau croisades, il est incollable. Vous vous y connaissez en croisades ? » « Pas tellement, non. » Confessa-t-elle en soupirant. Si l’histoire avait été son truc, ça se saurait.

« Vous êtes plus sympa que c’qu’on dit d’vous, vous savez. »
Et là … accrochez-vous. Jude esquissa un sourire. A l’attention d’une élève. « Merci. » Elle aurait également pu s’indigner de la partie « ce qu’on dit de vous ». Mais elle savait d’ores et déjà que le résultat ne lui plairait pas – et franchement, elle ne faisait rien pour qu’ils l’apprécient.

Une fois arrivées devant l’armure-ours-élève-chose-Godefroy ou quelque soit son nom, la rouquine s’était extasiée, provoquant une nouvelle fois la consternation de la concierge. « J’trouve que c’est pas mal pensé, ‘faut dire. » « Personnellement, je préfèrerais que les responsables, qui qu’ils soient, s’abstiennent de penser ce genre de chose. » Et elle le leur ferait payer au centuple. Il n’était pas question que qui ce soit se croit autorisé à mettre le bordel dans ses couloirs.
Pas plus qu’à lui enlever le fun des mains quand il se présentait enfin, comme la petite rousse semblait le croire : « J’peux aider ? Les interventions, ça m’connaît. L’Aurorisme, c’est d’famille ! »
« Ah oui ? » répondit-elle, mi-distraite, mi-intéressée. Elle allait demander « Qui ? » avant de réaliser que ça n’était pas, absolument pas, le propos, ni la question. « On en discutera, un de ces jours, » promit-elle tout en se concentrant sur le … sur la …. Sur l’armurours, puisque c’était apparemment le nom de la chose. Après tout, discuter d’Aurorisme ne pouvait pas faire de mal, en termes de conservation de couverture d’infiltration top-secrète, tant qu’elle fermait son clapet sur ses propres capacités. Ce qui ne devrait pas être trop difficile, vu que la fille parlait tout le temps. « Allez, recule, maintenant » intima-t-elle, « Quand tu seras Auror, tu pourras m’aider. »
Il était temps de mettre un terme à ce bazar. A nous deux, l’armure.